The last in line

"Parece mentira la cantidad de cosas que han ocurrido en un año y siete meses. De ese tiempo, solo pude estar 7 meses contigo, para que luego me pasaras a odiar. Un odio provocado por una persona que yo también odio ahora.
Pido perdón a todos por mis errores y mi comportamiento, pero también pido comprensión, pues, cuando una está cegada y no ve más allá del presente y de la persona que tiene al lado, es imposible seguir un buen consejo.
Ahora lo veo todo claro, bien claro, pero ya nada es igual con nadie. Todo ha cambiado y es raro. Se me hace raro acordarme de ti con esa canción que solo tu y yo sabemos, de aquella noche que solo tu y yo sabemos, en nuestro sitio, viendo pasar los trenes y riéndonos de la gente que iba dentro. La gente es la misma, solo que ahora me siento perdida, ya no sé en quien puedo confiar y en quien no, todo y que procuro estar con aquellos que han estado para mi cuando menos lo merecía y a aquellos que les hice daño.
Ahora ya no tengo forma de contacto contigo, pero me desahogo, por si a caso un día te veo por la calle y me reconoces, que tenga mis ideas claras y ordenadas en la mente, por si te acercas. Aunque parece imposible.
Todo es tan intransigente que me da asco, mucho asco. Y quiero escapar de esta mierda de ciudad, pero me encuentro a gusto cuando estoy con aquella gente a la que tu me introdujiste. Pero de todas formas, no tardaré en marchar, de una manera u otra."

Ismael se encontró esta nota doblada con sumo cuidado ante el portal de su casa. Cuando la leyó no se creía lo que leía...había pasado tanto tiempo...¿Cuándo había sido la última vez que pensaba en ella? Sin embargo, y pese a sus estupideces, quedaba claro que ella no se había olvidado de él.
Se dio cuenta de que una lágrima salada le recorría la mejilla y se enfureció. Después de todo, las buenas amistades continúan....pero odiaba no haberlo pensado antes.
Olvidó la idea de entrar en casa y se fue a dar una vuelta, en busca de paredes que golpear, solo así podía aliviar su pena. Porque en realidad sabía que ya era un hombre vacío. Y que estaba completamente solo.
Cogió el móvil y marcó un número que no se le hubiese olvidado jamás:
-Hola...

Negro color rana

Yo. Que soy el centro del universo. Que soy superior a todos. Que deberían adorarme. Estoy sentado en un taburete en la calle. Miro a la gente como pasa y me miran extrañados, preguntándose que hace un tío como yo sentado en un taburete en la calle con un cuchillo en la mano, despeinado y descalzo. Yo, lo que me pregunto es por qué coño me miran. Si en una hora sigo aquí me pondré a sacar ojos con mi cuchillo recién afilado.
Si yo fuera famoso, antes de morir me harían una biografía. Entre otras cosas, destacarían mi afición a copular con muertos, animales, minerales, plantas (y cosas varias) y que nací hermafrodita.
Si se pusieran a investigar detalles de mi vida, descubrirían que cuando veo una rana, siento un impulso que me obliga a cogerla y abrirla en canal. Después le quito la piel y me la como, cruda. Es algo que no veo tan raro, después de todo la gente come ancas de rana y no pasa nada.
También podrían saber que tengo fobia a los negros. Sí, no es que yo sea racista, puedo soportar a un chino, un moro (de los café con leche) o a cualquier inmigrante, pero tengo repulsión hacia los negros.
Cuando yo estudiaba 3º de la E.S.O. había un chico en clase que era negro. La profesora, al ver que yo le miraba mal y lo rehuía, me sentó a su lado.
Una semana después, cuando ya no podía más, empecé a morderle las uñas, a meterle la lengua por la oreja para saborear su cera y los dedos en su nariz. Al verme la profesora me llevó a un psicólogo, alegando que tenía un problema. Pero mis padres se avergonzaban de mí (desde que nací, de hecho) y ni si quiera fueron cuando se les citó.
Años después, me gusta mirar raro a la gente, sobretodo a las chicas. Ellas me miran como si yo fuera un alienígena, la cual cosa me excita.
Es curioso, porque cuando me siento a pensar en la calle se me ocurren formas artísticas de demostrar a la gente mi normalidad y mi cordura.
Un mural en una simple pared, que ponga mi nombre...pero no como lo escriben normalmente los jóvenes de hoy en día, no, el mío sería de la sangre de todos los que me miran.
Bueno, está anocheciendo y tengo frío en los pies, así que iré a casa y me prepararé unos canelones bien gratinados mientras busco negros en un chat.
Me hago pasar por una chica guapa, los cautivo y, al no aparecer la supuesta chica, vuelven a casa. Yo les sigo, y les tiro una rana muerta a la cabeza al grito de: ¡muerte a los oscuros!







PD: todo lo que has leído aquí es pura ficción, cualquier negro que se sienta ofendido sepa que la escritora no lo pretendía, sino que quería que os suicidarais con esto.

PD2: es coña, no soy racista.

Entre ceja y ceja

Tengo sueño. Mucho sueño. Son las 5 de la mañana pero el ruido en la calle parece haber despertado ya en domingo. Un camión está cruzando la avenida, desierta casi, haciendo sonar ininterrumpidamente la bozina. Decido asomarme a la sucia ventana de mi apartamento. Efectivamente, un camión pasa lentamente, por delante mio. Me fijo bien en lo que hay dentro cuando veo algo espantoso.  Un hombre, el conductor, está inconsciente y tiene apoyada la cabeza inerte en el volante. Bajo corriendo las escaleras, que crujen a mi paso. Llamo a emergencias avisando de mi horrorífica visión, pero no me creen..es más, se ríen de mi. Sigo en dirección al camión y en un acto heroico levanto el cuerpo y paro el vehículo. Está muerto. Tiene una bala entre ceja y ceja. Pero sin embargo no hay agujero en el cristal, ni un arma visible en la cabina. Mientras miro fijamente el cadáver, aún caliente, el espectro abre los ojos y me mira. Corro calle abajo en busca de ayuda, seguido de ese muerto viviente. Veo dos luces acercándose hacia a mi. Agito los brazos pero el coche pasa sobre mi. Me despierto de golpe. Tengo sueño y son las 5 de la mañana. Espero oír lo que tenga que oír acariciando mi magnum...

Love to death

Mi arma me estaba llamando. Relucía encima de la mesa que había colocado debajo de la ventana. Parece mentira que algo tan hermoso a mis ojos pudiera ser tan mortal. No soy como el resto; encuentro repugnante la sola idea de que alguien me coja cariño o me ame, aunque sé que eso nunca pasará, porque les doy asco. Para mi solo hay un solo amor en la vida: la muerte.
La amo, por encima de todo. La amo como si fuera una bonita mujer, sé amarla, complacerla....en cuerpo y alma.
Y os estaréis preguntando como la complazco...
Debo reconocer que me lo paso bien y que disfruto con sus gestos, sus súplicas y sus caras de sufrimiento. Me gusta, creo que nací para ello, pues no tengo otra virtud; soy un gordo, feo y sucio que se pasa media vida comiendo porquerías en un sótano o masturbándose mientras piensa en como matar a la siguiente.
Estoy estudiando en como secuestrar a la próxima, ya la he elegido. Es rubia de ojos azules, delgada y no tiene novio. No tiene quien le proteja, solo un puto gato mierdoso que vive en su apartamento y le acaricia con su cola esas piernas desnudas que tanto me gustan. Lo mataré. Creo que lo colgaré en el techo para que se asuste y entre en shock. Me gusta cuando empiezan a chillar. Me crea una especia de zumbido en los oídos que me vuelve loco, o quizás ya lo esté; pero cuando empiezan a gritar pidiendo ayuda es cuando paso a la acción y las amordazo. Las llevo a su cama y les voy quitando la ropa poco a poco...lentamente. Ellas apartan la cara, pensando que les haré algo, pero lo que me interesa está más abajo, así que sigo bajando y las desnudo, para contemplar su cuerpo lleno de curvas, y les fuerzo a gritar... violándolas.
Cuando me doy por satisfecho, las llevo a mi sótano, donde ellas siguen gritando y yo saco mi puñal, y les empiezo a acariciar con el. No les gusta. Les hago un corte profundo en el vientre donde les extraigo los intestinos mientras se retuercen de dolor y los aparto a un lado de la habitación. Con los ácidos estomacales que hay, les abro el craneo de un golpe mortal que termina con ellas y les derrite el cerebro....y me lo bebo. Es mi bebida favorita, sabe a inteligencia, a vida, a recuerdos... Supongo que es malo para mi salud, pero yo no tengo salud.
Las cojo, las meto en una maleta especialmente fabricada por mi para transportar cadáveres putrefactos, y las llevo a un bosque, de madrugada, donde nade puede verme. Aunque creo que si lo hiciera a las doce de la mañana pasaría desapercibido porque nadie se fija en mi. Las entierro, junto con sus pertenencias y me voy, a casa.
Elijo a la próxima y me masturbo mientras preparo la comida...me doy asco a mi mismo. Pero me gusta.